Invierno.
No todo lo que le pasa a uno se puede escribir en un blog. Desde los tecnolĂ³gicos, como el e-nredado de mi compadre o el "amo del calabozo" de Cyberjuan, hasta los mĂ¡s entregados a contar sus paltas internas como el mĂtico Cyan o el "verbigracio" de EdĂº.
Todos lo saben. Y los que no, pronto se dan cuenta de que de nada sirve abrir el corazĂ³n en el ciberespacio a no ser que se tenga vocaciĂ³n de kamikaze. No tiene sentido.
AsĂ y todo, conciente del sinsentido y del absurdo, querĂa escribir unas lĂneas sobre este invierno. Ya sĂ©, ya sĂ© que es invierno para todos, pero esta noche es una de las mĂ¡s frĂas que he pasado en muchos dĂas. Hablo de mi largo y frĂo invierno.
¿El haber visto en mis visitas tanta pobreza, injusticia y delincuencia me afectaron? SĂ. Me hicieron mirar de frente cosas que no querĂa recordar. ¿El contraste me mata? tambiĂ©n, pero no es todo. Esta noche hace frĂo, pero no todo tiene que ver con eso. Hace frĂo aquĂ dentro, es invierno aquĂ, conmigo.
Es casi de dĂa, he caminado mucho y visto muchĂsimas cosas esta noche y encontrĂ© esta cabina abierta. No sĂ© por quĂ©, pero entrĂ©. Creo que estaba harto de hablar conmigo mismo e inventarme historias que olvido cada diez cuadras.
A veces me siento un extraño, incluso con quienes son los mĂ¡s cercanos. Soy parte de algo y de pronto no pertenezco a ellos. Por mĂ¡s que entregue todo lo que tengo, abra mi alma, comprenda, asimile, encuentro que no soy parte de nada. Me ocurre siempre con mi familia, con mi hija, con mis amigos, con ella, con todos.
¿Por quĂ© tengo que entenderlos a todos? Y no es que no lo haga, suelo hacerlo feliz. Me involucro porque me encanta, porque aĂºn creo. Pero muchas veces esas son las raĂces de mis problemas. Me refiero mĂ¡s que nada a cuando merecĂa que alguien se hiciera cargo de mĂ. Porque no hablo de mi vida de lobo viejo, esto de hoy es un sentimiento tan añejo que me acompaña por las noches, que las convierte en inviernos helados y largos, no importa si caminas, escribes, dibujas las paredes frenĂ©tico o te emborrachas con quien sea.
No importa si duermes en una cama ajena a los diecisĂ©is, a los dieciocho, a los veintinueve o a los treintaidĂ³s años. No importa si es la casa de tus primos, de un amigo o de quien sea. Es invierno igual. Siempre llega, siempre eres un extraño.
En eso pensaba. Me hago cargo, digo. Luego no soy nadie y ahi voy de nuevo, viviendo vidas y vidas que no son mĂas. RobĂ¡ndome los tiempos y lugares, tomando las horas de otros, cuidando noches que no me cuidarĂ¡n al amanecer, ayudando en el camino para ver el atardecer solo.
Durante esta caminata nocturna de invierno, entre historia e historia, trataba de recordar ese verso (de ese mismo que se me ha dado por leer) que decĂa:
"La edad no es un crimen
Pero la vergĂ¼enza de una vida
Deliberadamente desperdiciada
Entre tantas vidas
Deliberadamente desperdiciadas
SĂ lo es"
No recordaba cĂ³mo era. Y lleguĂ© a la cabina y lo busquĂ©. CĂ³mo no, Charles Bukouski, te encontrĂ©:
Siempre nos piden que entendamos...
Siempre nos piden que entendamos
El punto de vista de los otros
Sin importar si es anticuado
Necio
Asqueroso.
A uno le piden
Que entienda
Amablemente
Todos los errores de los otros,
Sus vidas desperdiciadas,
Sobre todo si son de edad avanzada.
Pero su edad es lo Ăºnico
En lo que nos fijamos.
Han enevejecido mal
Porque han vivido sin enfoque,
Se han negado a ver
¿Que no es culpa suya?.
Se me pide que oculte
Mi opiniĂ³n ante ellos
Por miedo a su miedo.
La edad no es un crimen
Pero la vergĂ¼enza de una vida
Deliberadamente desperdiciada
Entre tantas vidas
Deliberadamente desperdiciadas
SĂ lo es.
La historia es asĂ. Yo soy asĂ. Seguro tendrĂ© que ocultar mi opiniĂ³n, "mi opiniĂ³n ante ellos / Por miedo a su miedo." Yo no quiero cumplir sesenta años y ver que me convertĂ en un criminal.
No soy un mal tipo. Eso es lo Ăºnico que sĂ©. No lo soy. ¿Importa eso?
Todos lo saben. Y los que no, pronto se dan cuenta de que de nada sirve abrir el corazĂ³n en el ciberespacio a no ser que se tenga vocaciĂ³n de kamikaze. No tiene sentido.
AsĂ y todo, conciente del sinsentido y del absurdo, querĂa escribir unas lĂneas sobre este invierno. Ya sĂ©, ya sĂ© que es invierno para todos, pero esta noche es una de las mĂ¡s frĂas que he pasado en muchos dĂas. Hablo de mi largo y frĂo invierno.
¿El haber visto en mis visitas tanta pobreza, injusticia y delincuencia me afectaron? SĂ. Me hicieron mirar de frente cosas que no querĂa recordar. ¿El contraste me mata? tambiĂ©n, pero no es todo. Esta noche hace frĂo, pero no todo tiene que ver con eso. Hace frĂo aquĂ dentro, es invierno aquĂ, conmigo.
Es casi de dĂa, he caminado mucho y visto muchĂsimas cosas esta noche y encontrĂ© esta cabina abierta. No sĂ© por quĂ©, pero entrĂ©. Creo que estaba harto de hablar conmigo mismo e inventarme historias que olvido cada diez cuadras.
A veces me siento un extraño, incluso con quienes son los mĂ¡s cercanos. Soy parte de algo y de pronto no pertenezco a ellos. Por mĂ¡s que entregue todo lo que tengo, abra mi alma, comprenda, asimile, encuentro que no soy parte de nada. Me ocurre siempre con mi familia, con mi hija, con mis amigos, con ella, con todos.
¿Por quĂ© tengo que entenderlos a todos? Y no es que no lo haga, suelo hacerlo feliz. Me involucro porque me encanta, porque aĂºn creo. Pero muchas veces esas son las raĂces de mis problemas. Me refiero mĂ¡s que nada a cuando merecĂa que alguien se hiciera cargo de mĂ. Porque no hablo de mi vida de lobo viejo, esto de hoy es un sentimiento tan añejo que me acompaña por las noches, que las convierte en inviernos helados y largos, no importa si caminas, escribes, dibujas las paredes frenĂ©tico o te emborrachas con quien sea.
No importa si duermes en una cama ajena a los diecisĂ©is, a los dieciocho, a los veintinueve o a los treintaidĂ³s años. No importa si es la casa de tus primos, de un amigo o de quien sea. Es invierno igual. Siempre llega, siempre eres un extraño.
En eso pensaba. Me hago cargo, digo. Luego no soy nadie y ahi voy de nuevo, viviendo vidas y vidas que no son mĂas. RobĂ¡ndome los tiempos y lugares, tomando las horas de otros, cuidando noches que no me cuidarĂ¡n al amanecer, ayudando en el camino para ver el atardecer solo.
Durante esta caminata nocturna de invierno, entre historia e historia, trataba de recordar ese verso (de ese mismo que se me ha dado por leer) que decĂa:
"La edad no es un crimen
Pero la vergĂ¼enza de una vida
Deliberadamente desperdiciada
Entre tantas vidas
Deliberadamente desperdiciadas
SĂ lo es"
No recordaba cĂ³mo era. Y lleguĂ© a la cabina y lo busquĂ©. CĂ³mo no, Charles Bukouski, te encontrĂ©:
Siempre nos piden que entendamos...
Siempre nos piden que entendamos
El punto de vista de los otros
Sin importar si es anticuado
Necio
Asqueroso.
A uno le piden
Que entienda
Amablemente
Todos los errores de los otros,
Sus vidas desperdiciadas,
Sobre todo si son de edad avanzada.
Pero su edad es lo Ăºnico
En lo que nos fijamos.
Han enevejecido mal
Porque han vivido sin enfoque,
Se han negado a ver
¿Que no es culpa suya?.
Se me pide que oculte
Mi opiniĂ³n ante ellos
Por miedo a su miedo.
La edad no es un crimen
Pero la vergĂ¼enza de una vida
Deliberadamente desperdiciada
Entre tantas vidas
Deliberadamente desperdiciadas
SĂ lo es.
La historia es asĂ. Yo soy asĂ. Seguro tendrĂ© que ocultar mi opiniĂ³n, "mi opiniĂ³n ante ellos / Por miedo a su miedo." Yo no quiero cumplir sesenta años y ver que me convertĂ en un criminal.
No soy un mal tipo. Eso es lo Ăºnico que sĂ©. No lo soy. ¿Importa eso?
8 comentarios
es extraño, no sĂ© si es una gran coincidencia pero la semana pasada estuve medio deprimido por mi cumpleaños nĂºmero veintitantos... y me encuentro con que la blogĂ³sfera me acompaña en esa vergĂ¼enza de andar desperdiciando la vida, al menos ya no me siento tan sĂ³lo, somos unos 5 bloggers que queremos llevar las arrugas con orgullo o morir siendo jĂ³venes para evitarnos el trabajo.
yo tampoco soy un mal tipo pero Ăºltimamente la gente alrededor mĂo acaba odiĂ¡ndome... en fin...
saludos.
Si. Es bAsico que, a pesar de todo, mostres un pequeño espacio que te ayude a reflotar. No eres un mal tipo. Eres una persona al pendiente de su vida y de sus responsabilidades. Muchos la viven y no se detienen a reflexionar... y no siempre estas reflexiones nos llevan de buenas a primeras a buen termino, a larga, sI.
tal vez es asi y nada mas. eres un lobito solitario, los lobos no son asi? solo no guardes rencores. si tu historia se repite es porque eres tu no? hases bien en repensar tu vida.
AsĂ es Carlox, Beba y "anĂ³nimo". Uno a veces tiene sus inviernos. A Carlox me consta que le pasan, pinta sus paredes... me hace acordar a alguien. TĂº, Beba, en la fĂ¡brica, seguro que te ahogan los papeles a veces tambiĂ©n. Apoyada la frente en el escritorio y mirando al suelo.
AnĂ³nim@: tal vez tienes razĂ³n y eso es lo que estoy haciendo. Replanteando todo.
No es fĂ¡cil hacerse cargo de su propia vida y menos de la de los demĂ¡s, pero cuando uno lo lleva adentro es difĂcil dejar de hacerlo. Yo soy muy parecida a vos, y muchas veces he necesitado una mano y aquellas personas a las que tanto yo ayudaba, no se daban cuenta de lo que me pasaba y solo seguĂan su vida con sus problemas... Hay que saber en un momento mirarse a si mismo y sentirse orgulloso de lo que cada uno hizo, y no pensar en lo que faltĂ³ sino en todo lo que logrĂ³ dar...
Graciar por estar siempre presente. Sos una gran persona y te ofrezco mi ayuda para lo que sea... Saludos
Si se a lo que te refieres; te conozco Melito (o al menos eso creo). Estoy segura que llegara un dia en el que pertenezcas y seas parte de algo, para siempre y ya no seas un extranho nunca mas. Un pequenho consejo, tienes que abrirte mas y dejarte querer :-).
Beso
Los que cuestionan su vida, el entorno, la existencia misma, el medio social , a los demas y se expresan tratando de ser honestos...incluso ellos en algun momento sienten esa soledad o se sienten extranos....es intrinseco en nosotros.....no olvides q mientras exista la dignidad de saberse pensante....todo puede ser superado....Y eso mismo nos da la excusa para seguir siendo nosotros mismos.
Pascal decia:"Una rama puede ser aplastada por la tierra y ser destruida sin saber nada...en cambio el hombre si es aplastado por la tierra es mil veces mas valioso q ella por que el sabe q la tierra lo tritura pero la tierra ...ella nada sabe...no tiene conciencia"
En la busqueda de las verdades a veces todo se percibe como si siempre fuera invierno, Lobito
Un abrazo
Asi hablo Zaratustra
No soy un mal tipo. Eso es lo Ăºnico que sĂ©. No lo soy. ¿Importa eso? ...mi respuesta es : Si, Importa. Y llegarĂ¡ el dĂa que sea lo que Mas importe.
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