lunes, marzo 20, 2006

Veintiún cigarros y nadie en quién pensar.

Dicen que Bukowski escribió su primera poesía a los 35 años. Dicen no, él mismo lo dice. Y Ernesto Guevara de la Serna se convirtió en el "Ché" en la primera mitad de sus 30.

A pesar de haberme infectado con la anómica y burguesa búsqueda de "momentos de disfrute" de los que me rodean aún se pueden hacer cosas interesantes.

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"No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

Hace mucho que ella
me ha olvidado.

Se está probando un nuevo
sombrero
y parece más
coqueta
que nunca.

Ella es una cría
y un maniquí
y muerte.

No puedo odiar
eso

Ella no hizo
nada
fuera de lo normal.

Yo sólo quería
que lo hiciera."

Atrapado: Charles Bukowski

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"Puede que no lo crean
pero hay gente
que va por la vida
con muy poca
fricción o
angustia.

Visten bien, comen
bien, duermen bien.
están contentos con
su vida
familiar.

Tienen momentos de
congoja
pero dentro de todo
permanecen imperturbables
y a menudo
se sienten muy bien.

Y cuando mueren
es una muerte tranquila,
usualmente mientras
duermen.

Puede que no lo
crean
pero gente así
existe.

Pero yo no soy uno de
ellos.
oh no, no soy uno
de ellos,
no estoy ni tantito cerca
de ser
uno de
ellos

Pero ellos están
ahí

Y yo estoy
aquí"

Extraños: Charles Bukowski

4 comentarios:

Tania dijo...

Me prece conocida esa foto.
¿Tú la hiciste? Taba en tu haus?

Linda. Y el viejo Buck siempre con el alma rota.

reds dijo...

Metallica y Bukowski, buen coctel para quemar algunas neuronas, saludos,

Pandora dijo...

Lindo!!!... porque te deu para a poesia?? Ai, esse coração...

beijo de Lisboa

Rain dijo...

Lobo, el terrible Charles vaga por el universo y maldice, bendice y le quedan ganas para ser pendejo.


Un grato salute.